Lo Zingaro

Ti hanno detto che prima o poi passa. Che basta uno schermo acceso, un sorriso di circostanza per strada, e le cose prima o poi vanno a posto da sole.

Menzogne.

Abbiamo passato la vita a raccogliere le pietre cadute dalle suole di chi sognava più forte di noi, sperando di vederla, questa maledetta alba. E invece ci siamo ritrovati con le mani piene di polvere.

"Lo Zingaro" non l'ho scritto per farti stare meglio. Se cerchi il libro da leggere la domenica pomeriggio per rilassarti, chiudi questa pagina. Vai altrove. Non fa per te.

Questa è roba cruda. Sono appunti sputati sul bordo del baratro, scritti tra la puzza di lazzaretto della nostra società e le stanze silenziose dove la gente muore d'attesa. In queste pagine non c'è poesia da salotto. C'è il fango. C'è il vetro rotto su cui camminiamo tutti i giorni a piedi nudi, mentre facciamo finta di non sanguinare.

È un libro per chi si sente un mostro fuori posto. Per chi ha il fegato roso dal dubbio ed è stanco a morte del becerume, della positività tossica, delle pecore messe in fila a prendere ordini con la testa bassa.

Non ti curerà l'anima.

Non ha risposte rassicuranti da darti. Ma se decidi di aprirlo, se decidi di farti tagliare da queste parole, capirai l'unica cosa che conta davvero: in questo disgustoso, bellissimo e insopportabile disastro, non sei solo.