Le Témoin

Certains appels changent tout. On ne le sait jamais à sept heures quarante-deux un mercredi matin.

À trente ans, Maxime Fortin est journaliste d'enquête, précis, patient, habitué à écouter les gens jusqu'à ce qu'ils disent la vraie chose. Un mardi soir il couvre des procès depuis les gradins, le lendemain matin il reçoit un appel d'un inconnu qui lui dit simplement : Je m'appelle Charles Beaumont. J'ai besoin de vous rencontrer aujourd'hui.

Charles Beaumont, cinquante-neuf ans, est l'avocat criminaliste le plus redouté du Québec. Large d'épaules, petite barbe poivre et sel, voix grave qui porte sans forcer, un homme construit sur des décennies de maîtrise absolue de lui-même. Il défend Michel Delacroix, ancien ministre des Finances, accusé d'avoir fait disparaître un témoin clé il y a quinze ans. Ce témoin vient de réapparaître. À Barcelone. Et il a demandé, nommément, à rencontrer Maxime Fortin avant de rentrer.

Pourquoi lui ? Maxime ne le sait pas encore. Il va le découvrir trop tard pour que la réponse soit simple.

Pendant dix jours au cabinet du vingt-troisième étage, quelque chose se construit entre ces deux hommes, lentement, par couches, à travers des regards qui durent une seconde de trop et des conversations de fin de soirée où les mots sont choisis avec le même soin qu'on met à plaider devant un jury. Puis vient Barcelone. La porte communicante. La nuit qui ne s'explique pas autrement que par la certitude tranquille que certaines choses arrivent parce qu'elles devaient arriver.
Mais derrière Rafael Dias et son silence de quinze ans se cache une vérité plus grande que le procès Delacroix, un nom que personne n'a encore prononcé à voix haute, un homme toujours en poste, et un danger qui ne restera pas longtemps théorique.

Le Témoin est un roman sur les hommes qui apprennent trop tard à se permettre ce qu'ils voulaient depuis longtemps. Sur les histoires qu'on porte seul jusqu'au jour où quelqu'un arrive et les porte avec vous. Sur Barcelone en novembre et Montréal en juin et tout ce qui se construit dans l'espace entre les deux.

C'est aussi une histoire de justice, pas la justice des salles d'audience, mais celle, plus difficile, qu'on se rend à soi-même.