L'échange des âmes

Le soleil se levait sur Abenase comme il se levait chaque matin depuis que Kwame savait ouvrir les yeux : d'abord une lueur orangée derrière les collines, puis une chaleur douce qui montait le long des cases de terre battue, et enfin le chant des femmes qui se rendaient au puits, leurs canaris posés en équilibre sur la tête, la démarche droite et fière malgré le poids de l'eau. Kwame avait dix-neuf saisons des pluies. Il connaissait le nom de chaque arbre de la forêt qui bordait le village, le cri de chaque oiseau, la saison où le fleuve montait et celle où il se retirait en laissant derrière lui une terre noire et grasse, bonne pour les ignames. Il connaissait aussi, plus intimement encore, le grand baobab qui se dressait au centre d'Abenase, ce vieil arbre tordu et sacré sous lequel les anciens se réunissaient pour trancher les différends, où les jeunes filles venaient danser lors des fêtes de la récolte, et sous lequel, disait-on, un ancêtre fondateur avait été enterré si longtemps auparavant que même les plus vieux du village n'en connaissaient plus le nom exact.