El pulso de Helenna

LA MUERTE NO ES EL LÍMITE. ES SOLO EL PRINCIPIO.
EL LABORATORIO RESPIRABA CON ELLOS, Y EN SU LATIDO SE MEZCLABAN LA VIDA Y LA LOCURA.
CADA CÉLULA, CADA PENSAMIENTO, CADA PULSO DEL MUNDO AHORA RESPONDÍA A ELLOS.
LA ETERNIDAD NO ES TIEMPO. ES UN LATIDO CONSTANTE, Y ELLOS ERAN SU CORAZÓN.
Helenna Duarte no creía en los milagros, creía en las ecuaciones.
En su mundo, los latidos podían explicarse con descargas eléctricas, y la memoria, con impulsos sinápticos que obedecían a leyes químicas tan predecibles como una fórmula en su pizarra. Por eso, cuando la muerte vino a buscar a Samuel, no se arrodilló ante ningún dios: se puso la bata.
La noche del accidente aún olía a ozono y a neumáticos quemados. Samuel había salido solo del laboratorio -algo poco común-, prometiendo volver antes de las nueve con una botella de vino y una sonrisa que, sin saberlo, sería la última. Cuando sonó el teléfono, Helenna estaba tomando notas sobre un cultivo experimental. Contestó distraída, pensando que era él. Pero la voz al otro lado pertenecía a un oficial, y lo único que recordaría después era la palabra "impacto".
A partir de esa noche, el laboratorio se convirtió en su templo y su tumba.
Los colegas dejaron de visitarla. Los vecinos dejaron de verla. El mundo exterior se redujo al sonido constante del ventilador de refrigeración y el parpadeo verde del monitor cardíaco que, irónicamente, ya no medía ningún corazón.
Samuel descansaba en una camilla metálica, cubierto con una sábana que Helenna levantaba cada mañana con la delicadeza de quien descubre un secreto. Había detenido su descomposición con un cóctel de sustancias que solo ella podía haber preparado: una mezcla de criopreservantes, nanocatalizadores y enzimas sintéticas diseñadas para reconstruir tejido dañado. No dormía. No comía. Solo trabajaba.
Al principio, su motivación era amor. Luego, fue obsesión. Y finalmente, miedo.
Miedo a que el tiempo la alcanzara antes de lograrlo.